她低下头，看了看泛着青紫色的手指。
活力和衰败。
新生和消亡。
一阵寒风忽地袭来，吹得身旁的门摇晃作响。
沈雪禾的手指蜷缩了一下，骨节僵硬滞涩，仿佛生锈了一般。
“小姐啊，您在这儿站着做什么？也不把门关上，外头什么好看的都没有，没花没树光秃秃的。”
“快快，到屋里面去，我看看，炭火都已经烧好了。”
“这手就跟冰块一样，不知道冷啊……”
沈雪禾生硬地被青杏拉走，听着她嘴巴不停地念叨，坐在炭盆前发呆。
黑色的木炭像是被条条裂缝分割，溢出暗红的、火红的光芒。
发亮、发热。
黯淡、熄灭。
自从沈若云死后，沈雪禾忽然有了一种特殊的感觉——她很难活过这个冬天。
怀疑是自己多想，又担心会一语成谶，她没有和任何人说，只把
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